OCHO

En mi bandeja del bar

coexisten ocho elementos diferentes:

el papel arrugado de la servilleta,

con el rígido plástico del vaso

que contiene agua en flotación.

Levanto la mirada

y cuento los pliegues

en la manga de la camisa azul

que luce la señora de la otra mesa.

Extrañado, recuento: son ocho.

Sigo observando en la bandeja:

el metal duro de la cucharita,

el edulcorante en polvo,

cerca del café oscuro.

Leche blanca que perdió su color,

junto a espumosas burbujas de aire.

En realidad, pienso que hay más.

 Lo que cuento

es tan sólo lo que miro;

pero lo que no veo es infinito.

Por algo el ocho es un número

que se dibuja sin principio ni final.

Un misterio.

                    Saúl Buk