N.Y.

De las calles cubiertas de sucio alquitrán,

emerge el tibio vapor blanco

que escupe la escondida roca.

Fantasmas desdibujados

pasan por detrás de esa nube vertical.

Un crisol humano corre.

Hablan solos y gesticulan.

El líquido café en una mano,

El duro celular en la otra.

Manos calientes. Manos frías.

Oídos sordos al ruido de las ambulancias,

al aullido de los bomberos,

al chirrido de los motores.

Mientras transpiran,

cada uno cree que el mundo gira a su alrededor.

− Dime algo de color.

− Dólar, me respondió.

Y se fue apurado.

Time is Money, dijo Franklin.

Todos respetan el axioma.

Time Square. Muy square.

Así son.

        Saúl Buk  2-11-2018